LaPorteSansPorte

Le vent.
Le souffle du vent me fait penser aux goélands.

Il me revient ce jeudi de janvier d’il y a quelques temps.
Un jour de froid et de vent.
Je sors. Je vais prendre le train.

Dans la rue principale je rattrape Oriane et Clotilde qui vont acheter le journal.
Floriane et Anaïs traînent à l’arrière.

Sur le quai.
Tout au bout du quai : ciel gris, bleu.
Des nuages et du vent.

Le bruit gémissant de la bise et là haut,
tout en haut dans le ciel, une escouade de goélands,
une quinzaine, vont et viennent, prennent le vent,
piquent et remontent.

Deux - trois pigeons, apeurés, apparaissent
puis disparaissent. de leur vol mal assuré.
La vie est dure.

Après les corneilles, voire les pies qui leur tirent les plumes,
voilà maintenant les carnassiers des mers
qui arrivent et écument, sans partage, comme un orage.

Je pensais à tout ça, assis sur la terrasse,
à Staten Island.
Une immersion auprès de mes filles,
dans le monde des trains,
les croisés de mes jours.

Sarah était revenue dans la cuisine.
J’avais reconnu son pas de louve new-yorkaise.
Je l’entendais disposer des récipients sur un plateau.

Elle alluma la radio.
Aussitôt, la musique envahit tout l’espace.
Le son provenait de partout.

Je dénombrais une dizaine de minuscules hauts parleurs
distribués dans la cuisine et la véranda.

« Hit the road Jack »

Comment ne pas...Comment ne pas avoir envie de vivre ou de survivre, de respirer, de se lever et de marcher, sans s’arrêter ?

J’étais transporté par la voix du Genius, celui qui a hérité de tous les genres pour créer un rythme asservi à la richesse étonnante de sa voix, accompagnée, comme à distance, en contrepoint, par le piano, l’instrument de ses mains.

« Ca te plait, alors Alex ?
Tu sembles vivre la musique comme un possédé de sons. »

Sarah déposa le plateau garni de petits plats chinois contenant tout plein de choses appétissantes. Elle but une gorgée de whisky et repartit chercher des serviettes en papier.

Je commençais à me détendre.
J’allongeais les jambes et je fermais les yeux, les oreilles branchées sur la musique de la station Blues de Staten Island.

Le cerveau immergé dans les vagues,
attiré par la noirceur de l’océan.

On devinait juste un peu d’écume à l’endroit où des récifs heurtaient le clapot régulier et dense comme seule peut l’être la mer.

L’intensité de l’immensité bleue n’est comparable à rien,
sauf peut être au magma qui agite le centre de la terre,
le noyau de la vie.
Une histoire d’utérus, en somme.


Vendredi 12 janvier 2007 - 08h56 - On train.