LaPorteSansPorte

At the station. Assis sur le banc.
Les trains passent. J’ai chaud.
Les nuages sont partis en même temps que les hélicoptères
qui défilent et tournent en file indienne.

C’est sympa le bruit des hélices,
ça donne envie de jouer au héro,
de partir au bout du monde, sauver des vies,
aider des êtres humains écrasés par la déshumanité des hommes.

On parle de sous-continents, mais où sont les sous-hommes
qui arment des enfants ?
Continent de l’oubli.

Il vaut mieux penser à ses frites et au steak qui est trop cuit.
La misère des hommes est trop grande
pour qu’on la regarde à l’œil nu.
A la télé, ça passe mieux.

Sur le quai, un homme marche.
Il porte des fleurs, il titube de chaleur.
Il tient précieusement un sac Fnac,
un cadeau pour sa mère, son amoureuse ?

Un peu plus loin, deux jeunes femmes se dévorent les lèvres,
l’amour n’a pas de couleur, de frontière, de limite précise.
C’est le langage de la vie, de la fuite de l’infini.

Je lis et je relis la lettre de l’historien :

Il y avait à Alexandrie une femme du nom d’Hypatie.
C’était la fille du philosophe Théon.
Elle était parvenue à un tel degré de culture qu’elle surpassait sur ce point les philosophes, qu’elle prit la succession de l’école platonicienne à la suite de Plotin, et qu’elle dispensait toutes les connaissances philosophiques à qui voulait.

Je te serrais la main, je me sentais vraiment bien.
Au milieu de la place, Hypatie était là, étourdissante, comme une flamme.
Elle n’avait peur, de rien ni de personne, une déesse de la raison.

C’est pourquoi ceux qui, partout, voulaient faire de la philosophie, accouraient auprès d’elle. La fière franchise qu’elle avait en outre du fait de son éducation faisait qu’elle affrontait en face à face avec sang-froid même les gouvernants.

« Virginia, reste avec moi, il reste des livres rares et puis nous irons vers le phare, tu sentiras encore la chaleur orangée du port et des voiles d’Alexandrie. Nous irons voir la danse des femmes, bercés par le soupir des chameaux, le soir au milieu de la nuit, je baiserais tes pieds bercés de larmes, je...

- Chut, Alex, ne parle plus, pense au vieil homme qui écrivait, celui qu’on appelait Socrate le Scolastique... »

Et elle n’avait pas la moindre honte à se trouver au milieu des hommes ; car du fait de sa maîtrise supérieure, c’étaient plutôt eux qui étaient saisis de honte et de crainte face à elle.

Samedi 21 Juillet 2007